ESO QUE LLAMAN AMOR...

MOTIVACIÓN DESDE EL GUIÒN


Como guionista de la obra, fui motivada en primera instancia, por mis estudios en Psicología, Teatro, Dramaturgia, Guión, y lenguaje psicofísico… Mis primeras observaciones acerca del guión “ Eso que llaman amor”, que comenzaron hace alrededor de 7 años, están relacionadas con la oscuridad que se produce en los seres humanos ante los desengaños amorosos, descubriendo que esa oscuridad, es también reflejo de una oscuridad interna, comprobando un desconocimiento que “quienes somos”, de cómo una relación puede detonar aspectos sanos o los mas enfermos de cada persona…Llegue a descubrir en las historias de este largometraje, que todos los personajes en realidad se buscaban a sí mismos a través de los otros, que cada pareja daba un química sana o enferma, divertida o indiferente, que muchas veces por creencias, adquiridas, estos personajes no lograban encontrarse con sus deseos… La forma de contar esta historia es, partiendo de un presente al pasado de cada personaje, como muñecas rusas que contienen a otra más pequeña en su interior, y con el juego dramático, de los diferentes puntos de vista de los diferentes personajes, sobre una misma situación. El modo de contar esta historia deja en evidencia la fragmentación, en nuestra forma de pensar, y como una vieja herida es una cadena de nuevas heridas… Este largometraje, habla de la falta de afecto que todo ser humano sufre, de la necesidad de sanar heridas, de la posibilidad de sanar a través de lo creativo y artístico…Y de la fuerte e imperiosa necesidad de intentar en la vida, amar y ser amado…

Chance...

Si tuvieras chance, de repensarme,
Y saber que el infierno de la verdad
Te acosaría todos los días, que tus
Secretos desayunan conmigo, que
Tus miedos, piden abrigo y castigo.

Y si pudieras saber que el desencuentro
Nos une en eternidad, que soy aquella
A quien declaraste la guerra, que no
Te defiendes mejor que nadie, y que
Simplemente tu verdad es tu veneno…

Si acaso te declaraste dormido
Y me perdiste el rastro por desearme
Atada, yo declaro mi cobardía,
A tu combate, y mi cansancio
Por nuestra derrota sin consuelo.

RESPUESTA Y MOTIVO...

En un viento, me borraron la respuesta
Y el motivo, por el cual, tu espalda dejo
A estos ojos mirando la nada y más…
Y seguramente argumentaras
Que mis brazos te soltaron…

Cada día y cada noche, observo a
Mi solitaria cama llorar por ti,
Aun no recuerdo por que no estás
Y seguramente argumentaras
Que mis ojos lo pidieron…

Que ya no daba para màs,
Que dejaste de verme feliz
Que tus quejas secuestraron al amor
Y seguramente argumentaras
Que mi cuerpo te empujaba…

Aun no se por que un día
Olvide pedirte que vuelvas
Y me abraces como siempre
Seguramente argumentaras
Que mi tristeza nos hundiò

Aun no se por què, no me
Olvido de tus ojos, esta vez
sin respuestas…Sin palabras sin orgullo
Ni motivos, seguramente argumentarè,
Que mi corazón aun te busca…

ABRAZOS ETERNOS

Si el agua se coló en mi voz,
Y tus ojos bañaron de luz a mi sol,
Le pregunto al aire si volverás
A despertar en mis abrazos eternos…


Una cálida rosa pidió clemencia
Al ver tu despedida en la noche
Yo pido revancha, y el mar responde
Furioso, a mi verdadera lagrima

Que mi pedido vuele hasta ti,
Tráeme tu alma que mis manos
Esperan ansiosas, la ola en la noche
Que nos funda en abrazos eternos

Busco en mi el silencio, pero
La niña que llora no sabe escuchar
Si acaso duermes en el mar, entiendo
A tus ojos que quieren descansar

Ya te llevo conmigo como una cicatriz más
Y si pienso en lo probable, ya no debo regresar
Pero si algún día vuelves a iluminar nuestro mar
Dile que no me muero sin verte una vez mas…

Supervisión y corrección de guiones y escritos.

“Cualquier idea bien trabajada puede convertirse en una excelente y creativa pieza dramática”

Contacto: guionesytrama@yahoo.com.ar
Victoria “Chaya” Miranda.

ATRAVESÉ LA REJA.

Atravesé la reja, dispuesta a hacer una retirada…Tengo la suerte, o desgracia, de saber cuando perdí una batalla, y prefiero, no perder el honor por necia…Caminé dos calles hasta darme cuenta, con la poca conciencia que me quedaba, de que mi locación se hallaba en el medio del campo y que, llegar a zona urbana, iba a ser difícil… Tuve, un anterior intento de escape alrededor de las 6 a.m., pero me pareció difícil en la oscuridad, desatar el candado de la reja y huir…Siempre huyo cuando las situaciones me superan, y esta situación me había superado, rebalsado, sorprendido, alienado, contracturado, y sobre todo, me había desatado un llanto estremecedor, de esos que parecen un reloj de arena sin fin, que jamás termina, y que cuenta la cantidad de lentos minutos que pasan empapados en pleno llanto…Antes de ser descubierta en tal extrema situación me retiré, no me gusta tener testigos…Muy bien, el camino se hizo relajado, el llanto empezó a calmarse, ( ja, digo el llanto personificándolo como si no me perteneciera, YO empecé a calmarme) y mis luchas internas a darse por vencidas…Las únicas honestas en esta situación, eran mis piernas, que caminaban ligeras y hasta medio danzando, entre la confusión de no saber si acababa de vivir una pesadilla, o si esto era realmente lo real. Llegue a ver calles, casas y gente de carácter desconocido, cosa que me relajo aún más... Ahí recordé que tenia que llegar a tiempo a la función y que no sabia si podría hacer la obra entre tanto llanto y angustia. Logré atravesar el tráfico a través de un colectivo que me traslado por el camino equivocado. En mi desesperación por bajarme del vehículo, me paré y mi monedero desparramó su contenido por todo el colectivo, en juntar las monedas perdí la compostura, la pollera se enredó y rodé por el vehículo, como si fuera una pelota y haciendo una exhibición no deseada. Me incorpore como si nada, entre vergüenza, risa y llanto… Finalmente, me bajé del transporte…Esta vez si tome el colectivo indicado, y en cuanto vi plaza conocida me baje desesperada por seguir caminando a pesar de estar cansada… Quedaba tiempo, mi mochila cargada de grandes títeres no era pesada, me sentía algo liviana…Mi tristeza se debía a varios motivos pero no sabia si podría hacer mi tradicional obra de títeres en el teatro. Y la historia tan banal, y chata, que ya aburría, que no me comprometía en absoluto…Elegí dedicarme a los títeres cuando comprendí que mi realidad era infeliz, que mi deseo era crear otra vida, una paralela donde poner todas mis estúpidas ilusiones, todos mis anhelos, todos mis cuentos vivientes inconclusos y crear mi burbuja de esperanza…Esta vez yo controlaba los movimientos de mis personajes, esas vidas, esos sentimientos… Las sorpresas eran para todos menos para mi, esta vez, yo era dios y el diablo…Pero mi burbuja irreal paralela se había vuelto algo “tibia” o algo desterrada de conmoción…Así que, el sueño se apodero de mi y relajadamente, me dormí en el pasto de la plaza donde retumbaba la música de unos desquiciados y cercanos payasos…. En una burbuja de sueño descubrí la mejor historia de mis títeres, los encontré amándose, escuchándose, abrazándose, besándose y sobre todo, entregándose al cuento mas real y presente de mi vida. Me desperté y decidí cambiar la historia de la función, intentando forzar el destino de mis títeres, a alguna mínima posibilidad de encuentro…

Chaya.

" A la pesca"...

Estaba ofuscada, necesitaba hacer muchas cosas en un tiempo mínimo, con una perfección irreal, y con todas mis vértebras en protesta…Así que decidí…Decidí no hacer nada de lo planeado, ni de lo debido y me fui al muelle, rumiando y pensando cuando mi vida tendría descanso y por que no me salían las cosas como quería y por que siempre había mas que hacer, y por que el día no tenia mas horas y por que disfrutaba tanto de lo social y a la vez lo detestaba, y por que la gente tenia que hablarse entre si, y por que no contestar un llamado era ofensivo, cuando antes los celulares no existían seguramente la gente no era tan susceptible…¿No?..Y por que siempre me ahogaba de todo y por que la frustración era parte de la insatisfacción mas necesaria para vivir…Y por que sufrir es parte de la nafta para tener “ calle”, “vida”, “pimienta”, “ser bicha”, etc.…Me senté en las rocas mojadas, (si se me empapo el pantalón ¿ Y que? No me importa), con el cuerpo pesado como cuando me convierto en una vaca a la que las moscas la molestan, entonces mueve la cola, hace su queja monótona y patea la tierra…Abrí mi libro, ese que me encanta leer y al que en ese momento detestaba, simplemente por mi estado mental, y me dispuse a la intelectual lectura…Me percate mas tarde, de que junto a mi, estaban padre e hijo por comenzar su ritual masculino de pesca. El padre era, un joven de unos treinta, barbudo de aspecto guerrero y atractivo, su hijo de unos diez años inquieto y expectante. Ambos estaban con su caña y una especie de caja de herramientas, a la que ellos llaman “caja de pesca”, comenzando el extraño deporte o ritual…A la distancia pude descubrir que dentro de esa caja había, hilo de coser, anzuelos, pelotitas…Síntesis: la caja de pesca es el costurero masculino, si lo anzuelos parecen hasta agujas…Caí en la cuenta de que los estaba mirando demasiado, así que alejé la vista para que el padre no se llenara de ego y para seguir con lo interesante…A mi alrededor había basura, y el sol me daba en la cara, así que pensé en cambiarme de lugar ,estaba incomoda, pero a mi alrededor solo había…Hombres pescando… Y estos, me parecían los mas confiables…Además, tampoco me podía hacer la autóctona y alejarme demasiado, ya que nunca se sabe que le puede pasar a una mujer sola en el medio de la nada, rocas y río… El padre comienza a dar instrucciones al inseguro hijo que bamboleaba la caña para todos lados, y le dijo algo así: -“No hijo, tira la caña firme y no la alejes tanto, ni muy cerca de la orilla, ni muy lejos, no ves que después te cuesta traerla”…El chico se esforzaba por traer la caña y hacerlo bien…Entonces el padre viendo fallas le saco la caña y mientras mostraba la hazaña obsesivamente: “recogés y tiràs, recogés y tiras, recogès y tiràs, recogés y tiras, recogés y tiras, así”… Haciéndose el dandi, con la cadera hacia delante, como quien las ha pasado y las pasara y confirmando mi mirada hacia el...Hasta que el hijo le dijo: -“Dejame a mi papa, dame”…Le saco la caña y comenzó…Rápidamente saco un pececito al que llamaron “mojarrita” y mi desesperación por ver al pez retorcerse de desesperación, e indignación hizo que cerrara el libro… Del alma me salio la entrometida diciendo dramáticamente: -“¡No lo maten!”...Creo que el niño me odió y el padre se sonrió y me dijo: - No los matamos, por que no los vamos a comer”…Así que agarro el pececito, como un experto, lo saco suavemente del anzuelo y lo metió en una botella con agua…El pez vivía, así que respire algo aliviada…El niño tomó una lombriz de una bolsa con tierra y asquerosamente el padre engancho la lombriz en el anzuelo, para recomenzar la hazaña…Ahora me pregunto, si no era para comer, era por placer, si era por placer, la libido estaba comprometida, si la libido estaba comprometida, también tenia algo de sexual esta especie de deporte estático y parásito…Entonces el padre le estaba enseñando mucho mas de lo que yo pensaba la hijo…Le estaba enseñando bastantes cosas con respecto a la conquista, a la pesca de mujeres…¡Además no bastó con un pececito, pescaron como cinco, o seis! Los mantenían ahí un rato en la botella y después, los soltaron todos juntos, como un hombre cazando mujeres en un lugar bailable y soltándolas…En mi primer pensamiento en relación acerca de “la pesca”, y la pesca, mire al padre con tal desagrado que el me dijo: -“¿Pasa algo?... –“No nada”, le respondí, intentando bajar la intensidad de desagrado de mis ojos…Y para mis adentros pensé: ¡Claro así les enseñan de la conquista a los hombres!…¡Pescando!...Puff, golpee el libro con fuerza como quien descubre la receta milenaria del Aloe Vera… Esta era la receta de la seducción, del instinto…Pasaron las horas en la que fui testigo de este deporte…Horas después aquel padre y yo tomábamos una cerveza helada, mientras el sol caía…

Victoria Miranda.